mandag den 30. november 2015

Act

Stormen
har lagt sig,
og her
går vi rundt
og forsøger
at lappe
på tagene,
genrejse
murene,
finde
den høje hat
ude
i krattet
et sted
og helst uden
for mange
kaniner
og duer i,
før eller siden
vil én
af dem
skide
på  maestro.

Følg mig!

Det sagde han,
manden
i front,
og vi fulgte
ham over
de spejlglatte
pytter,
de gnistrende
ledninger,
alle de
rivende
strømme,
vi fulgte ham
helt ind
i mørket,
hvor alle
forsvandt
for sig selv
og blev fundet
af hvem
som helst,
bitre
og tavse,
men ham
tog det
med.

Glem Holger

Holger Danske
har sat sig
til rette
og har det
sgu godt,
hvor han er,
griber ikke
til sværdet
til forsvar
for widescreens
og vaser
fra Kähler
og gusten
liguster,
lad bomberne
brage
og fanerne
brænde
så længe,
han bare
kan sidde
i stilhed,
totalt kold
i røven,
og drømme
om dengang,
der stadig
var kød
og blod
til.

Inkubation

Det er
november,
og vi
søger læ
for den grumsede
nedbør
i huler
af muskler
og ben,
maler billeder,
ingen
vil se,
på de sodede
vægge
og drømmer
om træer,
som kan
bære os
gennem selv
mørket
og folde
os ud.

Heller

Hjertet,
jeg aldrig
har set.

Hjernen,
jeg aldrig
har set.

Huden,
jeg ser
hele tiden.

Skjorten,
jeg stramt
knapper til.

Glans

I dag
har jeg skrevet
et digt,
jeg har streget
det over
og skrevet
et nyt,
der var værre
endnu,
og nu prøver
jeg atter
at redde
min sidste rest
selvværd
med ord,
fucking ord,
hvem der blot
havde nok
i at dyrke
sin stådreng
i stedet.

fredag den 27. november 2015

Skaden

er sket,
den har
set mig,
og jeg har
set den,
og nu
flyver den
ud i
det blå,
den har
vinger,
og hvad jeg
så har,
må jeg
selv
finde på.

torsdag den 26. november 2015

Fars

Peking
er vist nok
en and,
jeg har
selv set
en and,
den stod nede
i dammen
på ét ben
og fangede
frøer,
men ikke
de rigtige
frøer
fra Toms,
de var lavet
af kød,
som jeg selv
nok
er lavet
af kød,
kød
er ulækkert,
kød
hører til
i en køledisk
nede i Fakta,
og det er
et faktum,
at jeg
hører til
i en køledisk
nede
i Fakta
ved siden
af alle
de benløse
fugle
og Peking,
hvis Peking
er lavet
af kød,
ikke sukker,
jeg tror,
den er lavet
af sukker,
den fik da
en knald
af min mor,
da den ankom
med mig,
det var
dengang,
jeg tror,
jeg er
mere værd
nu,
sig mig
prisen
og køb.

Skepsis

Jeg bilder
mig ind,
Inger Støjberg
kun udadtil
er et reptil,
at hun glædes
ved duften
af roser
og lyden
af spindende
killinger,
elsker
sin mor
og sin far
og sin elskedes
kærtegn
i sengen
om natten
og af og til
græder
ved tanken
om én,
hun har mistet,
jeg bilder
mig ind,
Inger Støjberg
til tider
kun kalder sig
Inger
og sidder
ved ruden
og smiler,
mens fnuggene
lander
med bittesmå
suk
i et hjørne
af verden,
hun ikke
behersker,
jeg bilder
mig ind,
Inger Støjberg
om ikke
er god,
så i hvert fald
forståelig,
men jeg
har set
mange ting
i mit liv,
og engang
vist nok også
en UFO.

onsdag den 25. november 2015

Fremtidsminder

Mens folk
er på arbejde
ligger de,
husene,
hen som
forstenede
skaller
fra dyr,
ingen af os
vil leve
så længe,
at vi får
at se.

Thisted by winter

Hassan
lå i telt,
og Ole lå
i campingsvogn
med varmeblæser,
elblus
og det hele,
det var sådan,
Ole vidste,
han var Ole,
det var sådan,
Hassan vidste,
han var Hassan,
for den tunge sne
var ligeglad
og flammerne
i ovnen
sikkert
også.

tirsdag den 24. november 2015

Empiri

Det tør,
og vel sidder
jeg her
på min kantsten,
helt stiv,
mens jeg fryser
ad helvede til,
men jeg tror
på ham Thales,
for nu har jeg
selv set
et bjerg,
som tog
form
af en
flod.

Gravitation

Aner det ikke
- om tiden
har tyngde -
men har den,
så er det
vel os.

mandag den 23. november 2015

Træet

i haven
er væltet,
faldt bare
omkuld,
og nu ligger
det der
og er
brænde
in spe
eller noget,
men hvad,
der er
intet
nok til,
at det også
kan fylde
dén plads.

Hit

Der er noget
i luften,
og hvad det
end er,
er det nede
i lungerne nu
og på vej
mod mit hjerte,
der hamrer
afsted
som et beat
i en tåbelig
popsang,
jeg danser nok
til den
om lidt.

Mr. Hoover

Hoover
har lagt sig
i sengen,
han sveder
og vender
og drejer sig,
ham,
der har noget
på alle
og meget
på mange,
men ikke
én eneste
klemme
på natten.

Civilisation

Hestene
bides
i kulden,
men os,
vi er
mennesker,
vi har
centralvarme på,
vi har
blegede
tandsæt
og folk,
som vil gøre
det meste
for bare
et kryds.

fredag den 20. november 2015

Humlen

Er der
en mening,
så er det
at sidde
just her
mellem birke
og rejnfan
og snadrende
ænder
og glædes ved,
at de
er til,
og man ikke
selv
er det
for evigt.

Happy hour

Tømmer mit
timeglas,

skål på
whatever,

der gemmer
sig

nede
på bunden.

Rear window

Bliv væk
i dag,
digt,
jeg væmmes
ved pennen,
får udslæt
af bogstaver,
krampe
af rytmer
og kvalme
af udsagn,
det eneste,
jeg har
behov for,
er uret,
der tikker
i stuen,
og vinduet,
nogen
har åbnet
og kastet sig
ud fra,
jeg håber
ved gud,
det var
dig.

En sort kat

går hen
over vejen,
så regner det
stille
igen,
men i nat
vil der
vist
falde sne.

Shockpop

Blandt boder
og juletræer:

Andersen,
H.C.,
som talende
filtdukke;

bog
æder mand.

Genskær

Henne
ved kirken

mens rustvognen
ruller bort:

Flydende
solskin.

torsdag den 19. november 2015

Uetisk

Jeg har 
ingen etik,
er for gammel
til kærlighed,
hensyn
og sammenhold,
det har
jeg set
på papir,
faktisk i
en avis,
og så passer
det nok,
det er nok
også rigtigt,
jeg kun
elsker ord,
at det hele
til sidst
er et spørgmål
om form
og kun dét,
at det stod
på min dåbsattest,
at jeg,
når alvoren
meldte sig,
kun skulle
skrive
om skriften,
mens alle
de unge,
som voksede op
efter murens
og tårnenes fald
med en sølvske
i munden,
med pennen
i hånd
skulle redde
den synkende
skude
fra iskolde
tåber
som mig,
men etik
eller ej:
Jeg er klar
til at ofre
ni liv
eller flere 
for bare
at høre
dén hån.

onsdag den 18. november 2015

Reportage # 2

Bladene
danser,
i nærheden
hamres
søm i.

Reportage # 1

Set i bussen:
En mand
stiger på med
en hel kasse
badmintonbolde
og ikke
én eneste ketsjer.

tirsdag den 17. november 2015

Illumination

Selvom
man spalter
atomer
og hugger
i gordiske
knuder,
så er der
en sammenhæng,
luften
er tyk
af signaler,
og mellem
de mørklagte
huse
på vejene
summer
en slumrende
gud,
du kan tænde
for lyset
kan holde
min hånd,
hvis du
tør og
vil vide
besked.

Inkvisition

"Det er
de troendes
skyld",
råber manden
på gaden
og bander
mod himlen
af IS
og paven,
og folk
stimler sammen
og bygger
et bål,
og i kældrene
kalder
de mistænkte
på deres
guder
i mangel
af kærlige
hænder,
mens skruerne
strammes,
til tråden
siger knæk.

mandag den 16. november 2015

Tredje grad

Mens skuddene
løsnes,
får blomsterne
vand,
og mens ofrene
lægges
på bårer,
sorteres
der tøj,
mens ministeren
taler
om hævn,
knappes øllene
op,
og så
står vi,
os to,
på altanen
i kulden
og taler
om stjerner,
der tændes
og kommer
og lander
og flyver os
hjem.

Universalmiddel - til Søren Espersen

Bomb
de civile,
thi ingen
er til
uden skyld,
ingen findes
foruden
at tage
parti,
den,
du ved
er din fjende,
er affald
at skaffe sig
af med,
og den,
som vil være
din ven,
dør med glæde
for sagen,
og den,
som vil leve,
kun leve,
har ingen ret
til det,
bomb løs
og bliv ved,
der er
én vej
og kun én
til fred.

Slagplan

Gå efter
manden,
for bolden
er rund
som en klode
og lige
så fedtet
og våd,
og hvor pokker
er målet?
Nej, gå
efter manden,
så får du
dit bifald,
trods alt.

Bang

Skyd
på det hele,
på skylden
og uskylden,
troen
og vantroen,
skyd
efter kvinder
og børn,
efter benene,
øjnene,
tankerne,
skyd
på et svar,
inden nogen
har stillet
et spørgsmål,
ja,
gennemhul
angsten
og lad den
forbløde
på gaden
blandt blitzlys
og skingre
sirener,
punkter
dine teser,
den gud,
som er nødt
til at herske
med bly,
er kun
varm luft
for mig.

Eksamination

Bare en dag
af den slags,
hvor man finder
sig selv
i et endeløst,
helt utilregneligt hav
af kulører
og lyde og blikke
og ikke
kan huske,
hvorvidt
man fik
lært det:
At svømme.

fredag den 13. november 2015

Kragerne

samler sig 
ovre
i træet.

De ligner
et digt
under 
opsejling.

Gid jeg
var blind.

Celler

Vi er
i flugt

fra én glemsel
på vej

til en anden,
hver dag,

vi er til,
er et fængsel,

en mur
af betydning,

der skærmer
os af

fra os selv.