fredag den 15. december 2017

Korpus

De har fundet Shakespeare. Den ægte Shakespeare. Ham, der skrev stykkerne. Ham, som var den uægte søn af Jomfru Maria og Elvis Presley.

Og de har opduceret den ægte Shakespeare og fundet alle de dårlige stykker, han måtte æde i sig igen. Både Kronprins Frederik, Klamphuggeren fra Grimsby og Hamlet vs. Kong Lear. Og de har lokaliseret halvt fordøjede nødder i den ægte Shakespeare. De har opdaget bly i tænderne og tinter i muskelvævet.

De har konstateret søm og skruer i den ægte Shakespeare. Tuber med kontaktlim. Metervis af tape. Det er derfor, de ved, han var den ægte Shakespeare.

Og i strømme af vanvid bobler Ofelia videre som om, han aldrig er hændt.

Betingelser

Lad os opfinde verden igen.

Lad os finde på vingede væsener: Pinkmejse, turkiskælk, cyklamenfarvet gråspurv.

Lad os forestille os de vækster, de kan skjule sig i. Neonbusken. Pangtræet. Pastelgranen.

Lad vulkanerne udspy floder af cyanidgnejs, aspartamit og ptalatsten, så de har noget at sætte elektroder i og gro.

Lad os se parketulvene for os. Spektrolysegederne. Konglomeratkaskelotterne. Alle de skabninger, som også næres af biotopen og hinanden.

Lad os sende en tanke til dem, som en dag kravler ned fra de selvsåede lygtepæle, genkender sig selv i sandpytterne og får lidt for gode ideer. Som at finde på os.

Lad os lade som om, det hele er tilfældigt.

onsdag den 13. december 2017

Orm

Det skal betyde noget, og det skal blive til støv i dine hænder, og du skal elske det for det, siger Prædikeren.

Og du skal frygte dine længsler, og du skal intet være uden dem, og du skal være mere, meget mere, i himlen end på jorden, siger Prædikeren.

Og du skal flygte fra æterens tyngde, og du skal svømme i have af sten, og du skal indånde bjergkrystal, siger Prædikeren.

Og du skal miste alle farver, og dine øjne skal blive blinde, og du skal tabe lemmernes kraft og begynde at kravle, siger Prædikeren.

Jeg ved ikke, hvem Prædikeren er mere.

Men jeg ved, at jeg maver mig frem i et æble, som nogen vil plukke om lidt.

tirsdag den 12. december 2017

Utid

Sover
vintersøvn,
bare med
øjnene
åbne.

En fejlcastet
bjørn
er en
død.

mandag den 11. december 2017

Forsvindingspunkt

Vandet
på sundet:
Så roligt
og fladt,

at jeg tror,
man i dag,
kun i dag,

hvis man
vover
at stikke
til søs,

sejler ud
over kanten
af verden.

Fødselsdagsdigt 2017

Nok en gang
lægges
et år til,
fordi
det er
fratrukket
regnskabet.

Bliver
det ved,
bliver jeg
kongen
af tab,

men hvad
pokker,
blot tallene
samlet set
ender
i nul.

Den fredløse

Ve den,
som ser,
hvad han
træder på,
hvor han
går hen
og med hvem
og hvem hvem
virkelig er,
ve det øje,
som ved,
hvilken krop,
det er tildelt,
og kender
den tanke,
det tjener,
ve den,
som er dømt
til at vandre
ad veje
og stier,
der ender,
og dog
aldrig
blindt.